Hoje eu quis escrever, ainda
que sem saber sobre o que.
Talvez se eu falasse
sobre o incêndio. Mas eu nem aguento mais ouvir falar sobre, imagine se eu
escrever.
É. Estou ocioso,
hiperativo e ansioso. E a banda larga, não contribui para que o rumo disso se
altere.
Também não quero escrever
um texto de ajuda, como fiz na outra postagem. Achei desnecessário. Muito mais
interessante, escrever minhas autoanálises.
Como no dia, em que me
peguei refletindo sobre o verdadeiro valor, de se sofrer por alguém.
Daquele tipo de
sofrimento, em que você entra numa depressão profunda e sádica. Sádica, quando
a pessoa está, com perdão do palavrão: cagando para você. Na verdade, todo tipo
de sofrimento por amor, deve ser sádico. A menos que seja do tipo, sou sem
confiança o suficiente para falar o que sinto. Nesse caso, sinto muito, mas
deprima mesmo, porque se você não falar, você não vai nem ao menos ter a chance
de se deprimir, por tomar um fora.
Voltando ao assunto de,
não estar nem cagando para mim. Não vou escrever sobre isso também. Eu não
mereço gastar tempo da minha vida com isso mais. Estou cagando para isso.
E fim. Acabou o amor e o
texto.
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